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KARIN BOYE Certo che fa male, quando i boccioli si rompono. Perché dovrebbe altrimenti esitare la primavera? Perché tutta la nostra bruciante nostalgia dovrebbe rimanere avvinta nel gelido pallore amaro? Involucro fu il bocciolo, tutto l’inverno. Cosa di nuovo ora consuma e spinge? Certo che fa male, quando i boccioli …
ANNE SEXTON – Il libro della follia La primavera fu sepolta da una ruspa. Lei non voleva, non voleva, non voleva. Tardo aprile, tardo maggio e le piogge metalliche insistevano. Dalla finestra grigio pistola guardavo i tulipani atterriti sgangherare abbattuti come piccioni. Allora ignorai la primavera. Mi misi i paraocchi …
SYLVIA PLATH Il giorno che moristi andai nella terra, nell’ibernacolo senza luce dove le api, a strisce nere e oro, dormono finché cessa la bufera come pietre ieratiche, e il terreno è duro. Quel letargo andò bene per vent’anni – come se tu non ci fossi mai stato, come se …
AMELIA ROSSELLI Se non è noia è amore. L’intero mondo carpiva da me i suoi sensi cari. Se per la notte che mi porta il tuo oblio io dimentico di frenarmi, se per le tue evanescenti braccia io cerco un’altra foresta, un parco, o una avventura: – se per le …
AUDRE LORDE – D’amore e di lotta – Poesie scelte Per quelle di noi che vivono sul margine ritte sull’orlo costante della decisione cruciali e sole per quelle di noi che non possono lasciarsi andare ai sogni passeggeri della scelta che amano sulle soglie mentre vanno e vengono nelle ore …
